Vă lăsăm o listă de poezii din patru strofe ale unor mari autori precum Pablo Neruda, Mario Benedetti, Gustavo Adolfo Bécquer, Federico García Lorca, Rubén Darío, Juan Ramón Jiménez, José Martí, Lope de Vega și alții.
O poezie este o compoziție care folosește resursele literare ale poeziei. Poate fi scris în moduri diferite, dar este în general în versuri.
Aceasta înseamnă că este alcătuit din fraze sau propoziții scrise pe rânduri separate și grupate în secțiuni numite strofe. Fiecare dintre aceste linii rimează de obicei între ele, adică un sunet vocal similar, mai ales în ultimul cuvânt al rândurilor..
Lungimea poeziilor poate fi nelimitată și nu este guvernată de nicio regulă. Există poezii cu o singură linie și altele care pot umple mai multe pagini.
Dar s-ar putea spune că o extensie standard este cea cu 4 strofe, deoarece este o lungime care permite ca ideea să fie transmisă suficient pentru a fi dezvoltată..
Este obișnuit să asociați poezia cu dragostea și romantismul, dar este bine să clarificăm că o poezie poate fi scrisă pe orice subiect. Cu toate acestea, poezia are o intenție intrinsecă de a comunica o idee stilizată, sublimă și frumoasă..
Poezia contemporană are multe licențe care uneori nu permit ca poeziile să se încadreze într-o anumită structură. În acest fel, găsim poezii în proză, fără rimă, cu versuri sau strofe asimetrice etc..
Corpul femeii, dealuri albe, coapse albe,
arăți ca lumea în atitudinea ta de predare.
Corpul meu de țăran sălbatic te subminează
și îl face pe fiul să sară de pe fundul pământului
Eram exact ca un tunel. Păsările au fugit de la mine
iar în mine noaptea a intrat în puternica sa invazie.
Pentru a supraviețui, te-am falsificat ca o armă,
ca o săgeată în arcul meu, ca o piatră în praștea mea.
Dar ceasul răzbunării cade și te iubesc.
Corpul pielii, al mușchiului, al laptelui lacom și ferm.
Ah ochelarii pieptului! Ah ochii absenței!
Ah, trandafirii pubieni! Ah, vocea ta lentă și tristă!
Trupul femeii mele, va persista în harul tău.
Setea mea, pofta mea nesfârșită, calea mea indecisă!
Canalele întunecate unde urmează setea eternă,
iar oboseala continuă și durerea infinită.
Autor: Pablo Neruda
Viceversa
Mi-e teamă să te văd, trebuie să te văd,
sper să te văd, neliniște să te văd.
Vreau să te găsesc, îți fac griji să te găsesc,
certitudinea de a te găsi, săraci îndoieli de a te găsi.
Am un îndemn să te aud, bucurie să te aud,
noroc să te aud și se teme să te audă.
Adică pe scurt, sunt futut și radiant,
poate mai mult primul decât al doilea și, de asemenea, invers.
Autor: Mario Benedetti
Pentru ca tu să citești cu ochii tăi cenușii
Pentru ca tu să citești cu ochii tăi cenușii,
astfel încât să le cânți cu vocea ta limpede,
astfel încât să-ți umple pieptul de emoție,
Mi-am făcut versurile.
Pentru ca ei să găsească un refugiu în pieptul tău
și dă-le tinerețe, viață, căldură,
trei lucruri pe care nu vi le pot oferi,
Mi-am făcut versurile.
Ca să te fac să te bucuri de bucuria mea,
ca să suferi cu durerea mea,
ca să-mi simți viața pulsând,
Mi-am făcut versurile.
Să poți pune în fața plantelor tale
jertfa vieții și a iubirii mele,
cu suflet, vise sparte, râsete, lacrimi,
Mi-am făcut versurile.
De la: Gustavo Adolfo Bécquer
Malagueña
Moarte
intră și iese
din cârciumă.
Trec cai negri
și oameni sinistri
prin drumurile adânci
de chitara.
Și există un miros de sare
și sânge feminin,
în tuberoza febrilă
al Marinei.
Moarte
intră și iese,
și se stinge și intră
moarte de tavernă.
Autor: Federico García Lorca
Dat afara
Dacă mor,
lăsați balconul deschis.
Băiatul mănâncă portocale.
(Din balconul meu îl văd).
Secerătorul care tundea grâul.
(Din balconul meu îl simt).
Dacă mor,
lăsați balconul deschis!
Autor: Federico García Lorca
Cântece vechi
Eu
În momentul rouei,
din ceață ies
lanțul muntos alb și lunca verde.
Soarele în stejari!
Până la ștergerea pe cer,
larzii se ridică.
Cine a pus pene pe câmp?
Cine a făcut aripi de pământ nebun?
La vânt peste munți,
are vulturul auriu
aripile larg deschise.
Despre pilory
unde se naște râul,
peste lacul turcoaz
și râpele pinilor verzi;
peste douăzeci de sate,
peste o sută de drumuri ...
Pe urmele aerului,
doamna vultur,
Unde te duci la toate zborurile atât de dimineață?
II
Era deja un răsărit de lună
pe cerul albastru.
Luna în spartani,
lângă Alicún!
Rotund pe alcor,
și se rotește în apele tulburi
a minorului Guadiana.
Între Úbeda și Baeza
Dealul celor două surori:
Baeza, biata doamna;
Úbeda, regină și țigan ??.
Și în stejar,
Luna rotundă și binecuvântată,
mereu cu mine în același timp!
III
Lângă Úbeda la grande,
ale cărei dealuri nu le va vedea nimeni,
luna mă urmărea
pe plantația de măslini.
O lună gâfâindă,
mereu cu mine în același timp.
M-am gândit: bandiți
al pământului meu!, mergând
pe calul meu ușor.
Cineva cu mine va pleca!
Că luna asta mă cunoaște
și, cu frică, îmi dă
mândria de a fi fost
vreodată căpitan.
IV
În Sierra de Quesada
există un vultur uriaș,
verzui, negru și auriu,
întotdeauna aripi deschise.
Este realizat din piatră și nu obosește.
Trecutul Puerto Lorente,
între nori galopează
calul munților.
Nu vă obosiți niciodată: este făcut din piatră.
În adâncurile râpei
se vede călărețul căzut,
care ridică brațele spre cer.
Brațele sunt de granit.
Și unde nu urcă nimeni,
există o fecioară care râde
cu un râu albastru în brațe.
Este Fecioara din Sierra.
Autor: Antonio Machado
Scopul primăverii
Către Vargas Vila.
Mă ofer să salut și mă forțez să sărbătoresc
triumful tău, iubire, către sărutul sezonului care ajunge
în timp ce lebăda albă a lacului albastru navighează
în parcul magic al martorului meu triumfă.
Iubire, secera ta de aur mi-a secerat grâul;
Sunt flatat de sunetul blând al flautului grecesc,
iar pentru tine Venus îmi dă merele
și îmi dă perle de miere de smochine.
În termenul erect așez o coroană
în care movul detonează de trandafiri proaspeți;
iar în timp ce apa cântă sub pădurile întunecate,
alături de adolescentul care în mister a început
Mă voi grăbi, alternând cu exercițiul tău dulce,
amforele de aur ale divinului Epicur.
Autor: Rubén Darío
Fumul de umbră peste luncă!
Și merge atât de repede!
Nu este timp pentru anchetă
a reține trecutul!
Umbra cumplită a mitului
asta mă scoate din al meu,
Este o pârghie
a se scufunda în infinit?
Oglindă care mă desface
în timp ce în el mă văd,
omul începe să moară
din momentul în care se naște.
Raza sufletului te fumează
a fumului care intră în umbră,
cu secretul său te uimește
și cu uimirea ei te copleșește.
Autor: Miguel de Unamuno
De ce acei crini pe care gheața îi omoară?
De ce trandafirii aceia când arde soarele?
De ce acele păsări mici care fără zbor
mor în jos?
De ce pierde cerul atâtea vieți
care nu provin din alte linkuri noi?
De ce a fost barajul tău cu sânge pur
biata inima ta?
De ce nu s-au amestecat sângele nostru
de dragoste în sfânta împărtășanie?
De ce tu și cu mine, Teresa sufletului meu
nu am dat granazón?
De ce, Teresa, și pentru ce ne-am născut??
De ce și pentru ce ne-am dus amândoi?
De ce și pentru ce nu este nimic?
De ce ne-a făcut Dumnezeu?
Autor: Miguel de Unamuno
Fată întunecată și agilă, soarele care produce fructele,
cea care coagulează grâul, cea care răsucește algele,
ți-a făcut corpul fericit, ochii tăi luminoși
și gura ta care are zâmbetul apei.
Un soare negru și neliniștit se înfășoară în jurul firelor tale
a coamei negre, când îți întinzi brațele.
Te joci cu soarele ca cu un pârâu
și îți lasă două bazine întunecate în ochi.
Fată întunecată și agilă, nimic nu mă apropie de tine.
Tot de la mine mă ia, ca la prânz.
Ești tânărul delirant al albinei,
intoxicația valului, forța vârfului.
Cu toate acestea, inima mea întunecată te caută,
și îți iubesc corpul tău vesel, vocea ta slabă și subțire.
Fluture brunet dulce și definitiv,
precum câmpul de grâu și soarele, macul și apa.
Autor: Pablo Neruda
Din generațiile trandafirilor
care în adâncul timpului s-au pierdut
Vreau ca unul să fie salvat de uitare,
unul fără semn sau semn între lucruri
că erau. Soarta mă ține
acest dar al numirii pentru prima dată
floarea aceea tăcută, ultima
trandafir pe care Milton îl ridică la față,
fără să o vadă. Oh, tu roșu sau galben
sau trandafir alb dintr-o grădină ștearsă,
părăsiți-vă magic trecutul
imemorial și în acest verset strălucește,
aur, sânge sau fildeș sau întuneric
ca în mâinile lui, trandafir invizibil.
Autor: Jorge Luis Borges
Cei care în versuri sonore și rima dulce
faci un concept de a asculta un poet
versificând în formă de curier,
care se imprimă pentru fiecare număr de adresă,
Auzi dintr-un haos materia primă
nu cult precum cifrele prescrise,
asta într-un limbaj pur, ușor, curat și clar,
Inventez, scrie dragostea, varul vremii.
Acestea, pe scurt, relicve ale flăcării
dulce care m-a ars, dacă este de folos
nu mergeți la vânzare sau la faimă,
fii fericirea mea astfel încât, în ciuda ei,
cine mă aduce în cutie care mă iubește
că frumosul său piept este suficient pentru dafin.
Autor: Lope de Vega
Brusc după-amiaza s-a lăsat
Pentru că ploaia minută cade deja.
Cade sau a căzut. Ploaia este un lucru
Acest lucru se întâmplă cu siguranță în trecut.
Cine o aude căzând, și-a revenit
Momentul în care norocul norocos
A dezvăluit o floare numită trandafir
Și culoarea curioasă a colorado-ului.
Această ploaie care orbeste ferestrele
Se va bucura de suburbiile pierdute
Strugurii negri ai viței de vie
Terasă care nu mai există. Cel umed
După-amiaza îmi aduce vocea, vocea dorită,
A tatălui meu care se întoarce și care nu a murit.
Autor: Jorge Luis Borges
Acestea erau fast și bucurie
trezindu-se până în zorii dimineții,
după-amiază vor fi milă deșartă
dormind în brațele nopții reci.
Această nuanță care sfidează cerul,
Iris cu dungi aurii, zăpadă și stacojiu,
va fi un exemplu de viață umană:
Se fac atât de multe într-o zi!
Pentru a înflori trandafirii s-au trezit devreme,
și pentru a îmbătrâni au înflorit:
leagăn și mormânt într-un buton găsit.
Astfel de bărbați au văzut averea lor:
într-o zi s-au născut și au expirat;
că după secole, orele erau.
Autor: Calderón de la Barca
Ai spus cuvântul care te face să te îndrăgostești
La urechile mele. Ai uitat deja. Bine.
Dormi ușor. Trebuie să fie senin
Și fața ta este frumoasă în orice moment.
Când iubești gura seducătoare
Trebuie să fie proaspăt, zicala ta fiind distractivă;
Pentru meseria ta de iubit nu este bine
Chipul arzător al celui care plânge mult.
Te cer destine mai glorioase
Decât de purtat, între fântânile negre
Dintre cercurile întunecate, aspectul duelant.
Capacul victimelor frumoase de pe podea!
Mai multe daune aduse lumii au făcut sabia fatuoasă
A vreunui rege barbar Și are o statuie
Autor: Alfonsino Storni
Când mă opresc pentru a-mi contempla starea
și să văd pașii unde m-a adus,
Salut, în funcție de locul în care eram pierdut,
că ar fi putut veni un rău mai mare;
dar când sunt uitat pe drum,
Nu știu de ce am ajuns la atât de mult rău:
Știu că am terminat și am simțit mai multe
vezi cum grija mea se încheie cu mine.
Voi termina, că mi-am dat fără artă
cine va ști să mă piardă și să mă termine,
Dacă doriți și veți ști cum să vă plângeți:
că voința mea mă poate ucide,
a ta, ceea ce nu este atât de important din partea mea,
fiind capabil, ce va face el decât să o facă?
Autor: Garcilaso de Vega
Sunt în viață și mă joc.
Eu joc, joc, joc.
Și nu, nu sunt nebun.
Omule, atingere, atingere
ce te determină:
sân, pană, stâncă,
Ei bine, mâine este adevărat
că vei fi deja mort,
rigid, umflat, șchiopătat.
Atingeți atingeți atingeți,
Ce bucurie nebună!
Atingere. Atingere. Atingere
Autor: Damaso Alonso
Cândva, un bărbat și-a înfipt un nas,
odată pe un nas superlativ,
A fost odată un nas sayón și scrie,
odată cu un pește-spadă foarte bărbos.
A fost un cadran solar cu față rea,
odată pe un altar îngândurat,
a fost odată un elefant cu fața în sus,
Ovidio Nasón a fost mai povestit.
A fost odată cu un pinten de galeră,
odată pe o piramidă în Egipt,
cele douăsprezece triburi de nasuri erau.
A fost odată un nas foarte infinit,
atâta nas, nas atât de feroce
că în fața lui Ana era o crimă.
Autor: Francisco de Quevedo
M-am lovit de tine primăvara,
o după-amiază însorită, subțire și fină,
și ai fost pe spatele meu târâtor,
iar pe talie, arc și serpentină.
Mi-ai dat moliciunea cerii tale,
și ți-am dat sarea salinei mele.
Și navigăm împreună, fără steag,
lângă marea trandafirului și a ghimpei.
Și mai târziu, să mori, să fii două râuri
fără oleandri, întunecați și goi,
pentru gura stângace a oamenilor ... .
Și în spate, două luni, două săbii,
două talii, două guri legate
și două arcuri de dragoste pe același pod.
Autor: Rafel de León
După miezul nopții
iar fata izbucni în lacrimi,
s-au trezit suta de fiare
iar grajdul a prins viață ...
Și s-au apropiat
și s-au prelungit până la Copil
ca o pădure zdruncinată.
Un bou și-a lăsat respirația spre față
și a suflat-o fără zgomot,
iar ochii lui erau tandri,
ca plin de roua ...
O oaie a frecat-o
împotriva lânei ei foarte moi,
iar mâinile lui l-au lins,
ghemuit, doi copii ...
Autor: Gabriela Mistral
Sunt un om cinstit
Unde crește palma,
Și înainte de a muri vreau
Aruncă-mi versurile sufletului.
Vin de pretutindeni,
Și oriunde merg:
Artă Sunt printre arte,
La munte, eu sunt munte.
Cunosc numele ciudate
De ierburi și flori,
Și de înșelăciuni mortale,
Și de dureri sublime.
Am văzut în noaptea întunecată
Ploaia pe capul meu
Raze de foc pur
De frumusețe divină.
Autor: José Martí
Închide ochii ultima dată
Umbra care mă va duce la ziua albă,
Și poți dezlănțui acest suflet al meu
Hora, spre nerăbdarea lui de măgulire;
Dar nu de aici pe mal
Va lăsa memoria, unde a ars:
Înotul știe flacăra mea de apa rece,
Și pierdeți respectul față de legea severă.
Suflet, pentru care a fost o închisoare întreagă Dumnezeu,
Venele, ce umor la atât de mult foc au dat,
Medule, care au ars glorios,
Corpul tău va pleca, nu grija ta;
Vor fi cenușă, dar va avea sens;
Praful vor fi, mai mult praf în dragoste.
Autor: Francisco de Quevedo
Stăteam întins pe pământ, în față
ruralul infinit al Castiliei,
toamna aceea învelită în galben
dulceața soarelui său apus.
Lent, plugul, în paralel
a deschis faza întunecată și simpla
mâna deschisă a lăsat sămânța
în inima lui a plecat sincer
M-am gândit să-mi smulg inima și să o arunc,
plin de sentimentul său înalt și profund,
brazda largă a terroirului fraged,
Să vedem dacă cu despicarea și însămânțarea,
primăvara a arătat lumii
arborele pur al iubirii eterne.
Autor: Juan Ramón Jiménez
Voi muri la Paris cu o ploaie,
o zi de care am deja amintirea.
Voi muri la Paris - și nu vin-
poate într-o joi, așa cum este astăzi, în toamnă.
Joi va fi, pentru că azi, joi, ce proză
aceste versete, umerii pe care i-am pus
către cei răi și, niciodată ca astăzi, m-am întors,
cu tot drumul, să mă văd singur.
César Vallejo a murit, l-au bătut
totul fără ca el să le facă nimic;
l-au lovit tare cu un băț și tare
de asemenea, cu o frânghie; sunt martori joi și oase de humerus,
singurătate, ploaie, drumuri ...
Autor: César Vallejo
Ce am căutat de prietenia mea?
Ce interes urmărești, Iisuse al meu,
că la ușa mea acoperită de rouă
petreci nopțile întunecate de iarnă?
Oh, cât de greu mi-a fost interiorul,
Ei bine, nu l-am deschis! Ce ciudată ciudățenie,
dacă gheața rece a nerecunoștinței mele
uscat rănile plantelor tale pure!
De câte ori mi-a spus Îngerul:
„Alma, uită-te acum pe fereastră,
veți vedea cu câtă dragoste să numiți persistență "!
Și câte, frumusețe suverană,
„Mâine îl vom deschide”, a răspuns el.,
pentru același răspuns mâine!
Autor: Lope de Vega
Valuri uriașe pe care le rupi urlând
pe plajele pustii și îndepărtate,
înfășurat între foaia de spumă,
Ia-ma cu tine!
Rafale de uragan pe care le smulgi
din pădurea înaltă frunzele ofilite,
târât în vârtejul orb,
Ia-ma cu tine!
Nor de furtună care sparge fulgerul
iar în foc împodobești hotarele sângeroase,
prins în negura întunecată,
Ia-ma cu tine!.
Ia-mă, spre milă, unde vertijul
cu motiv îmi rup memoria.
Pentru milă! Mi-e teamă să rămân
numai cu durerea mea!.
Autor: Lope de Vega
Pentru a ajunge la mâinile tale, am venit,
știu că trebuie să mor atât de strâns
care chiar îmi ușurează grija cu reclamații
ca remediu deja m-a apărat;
viața mea nu știu ce s-a susținut
dacă nu este, este pentru că am fost mântuit
astfel încât numai în mine să fie testat
cât o sabie taie într-o predare.
Lacrimile mele au fost vărsate
unde uscăciunea și rugozitatea
au dat delte de fructe proaste și norocul meu:
Cei pe care i-am plâns sunt destui;
nu mă mai răzbuna pe mine cu slăbiciunea mea;
acolo te răzbună, doamnă, cu moartea mea!
Autor: Garcilaso de Vega
Mi-am părăsit pădurile pentru tine, pierderea mea
boschet, câinii mei nedormiți,
anii mei de capital exilați
până aproape de iarna vieții.
Am lăsat un shake, am lăsat un shake,
o flacără de incendii nestinse,
Mi-am lăsat umbra în disperat
ochii sângerători ai despărțirii.
Am lăsat porumbei triști lângă un râu,
cai pe soarele nisipurilor,
Am încetat să miros marea, am încetat să te mai văd.
Am lăsat pentru tine tot ce era al meu. Dă-mi tu, Roma, în schimbul durerilor mele,
cât am plecat să te am.
Au venit.
Invadează sângele.
Miroase a pene,
pentru lipsa de,
plângând.
Dar tu hrănești frica
și la singurătate
ca două animale mici
pierdut în deșert.
Au venit
a da foc veacului somnului.
La revedere este viața ta.
Dar te îmbrățișezi
ca șarpele nebun al mișcării
asta se găsește doar pe sine
pentru că nu este nimeni.
Plângi sub plânsul tău,
deschizi cufărul dorințelor tale
iar tu ești mai bogat decât noaptea.
Dar este atât de singur
că cuvintele se sinucid.
Autor: Alejandra Pizarnik
Te sapi în verset,
scufundați stiloul în el
până când curg primele picături
de sânge pe pagină.
Dar versetul nu rulează.
Rămâne acolo, în picioare.
Nimeni nu o citește și nu o știe.
Auzi nenorocirea de tipar
care înmulțește versul
la o mie sau cinci mii.
Deja tipărit,
batjocura este mai amuzantă:
de încă o mie de ori nu va fi citit.
Autor: Eduardo Lizalde
Acoperă-mă, iubire, cerul gurii mele
cu acel răpire extrem de spumă,
care este iasomia care știe și arde,
vârful de coral stâncă încolțit.
Înveselește-mă, iubire, sarea ta, nebună
Floarea ta supremă ascuțită și lancinantă,
Dublându-și furia în diademă
a garoafei mușcătoare care o dezlănțuie.
O curgere strânsă, iubire, oh frumoasă
gâlgâit cu zăpadă
pentru o grotă atât de îngustă crudă,
să vezi cum e gâtul tău fin
te alunecă, iubire, și plouă peste tine
de stele de iasomie si saliva!
Autor: Rafael Alberti
Îmi amintesc fața ta care a fost fixată în zilele mele,
femeie în saya albastră și frunte prăjită,
că în copilăria mea și pe țara mea de ambroză
Am văzut brazda neagră deschisă într-un aprilie aprins.
A ridicat în tavernă, adânc, cupa necurată
cel care a atașat un fiu la sânul unui crin,
și sub acea amintire, a fost o arsură pentru tine,
sămânța a căzut din mâna ta, senină.
Recoltă Am văzut grâul fiului tău în ianuarie,
și fără să înțeleg am avut ochii ațintiți asupra ta,
mărit pentru a se împerechea, a se mira și a plânge.
Și noroiul de pe picioarele tale încă se va săruta,
pentru că printre o sută de lumi nu ți-am găsit fața
Și încă te urmez în brazde umbra cu cântecul meu!
Autor: Gabriela Mistral
Poezii cu cinci strofe.
Poezii cu șase strofe.
Poezii ale romantismului.
Poezii de avangardă.
Poezii renascentiste.
Poezii ale futurismului.
Clasicism Poeme.
Poezii ale neoclasicismului.
Poezii baroce.
Poezii ale modernismului.
Poezii dada.
Poezii cubiste.
Nimeni nu a comentat acest articol încă.