Poeziile modernismului (sau numite și „poezii moderniste” sau „poezia modernistă”) sunt texte care urmează structura clasică a poeziei dar situate în cadrul curentului cultural și literar numit Modernism..
Printre cei mai de seamă autori de poezie modernistă putem indica figuri precum Leopoldo Lugones, Tomás Morales Castellano, Rubén Darío sau Ernesto Noboa y Caamaño.
Modernismul literar tinde să fie situat între anii 1888 și 1910. Printre caracteristici principale ale poeziilor modernismului ne putem remarca:
Printre temele sale principale, se evidențiază căutarea armoniei într-o lume inarmonică, împreună cu dorința de plenitudine și perfecțiune. În plus, se remarcă următoarele nuclee tematice:
Există mulți poeți moderniști, atât în Spania, cât și în America Latină. Faima unora dintre ei a fost retrogradată pe teritoriul național, în timp ce altele erau cunoscute la nivel global, cum este cazul lui Rubén Darío.
Autor: Leopoldo Lugones (Argentina)
Aruncați trandafirii și zilele
încă o dată, sigur de grădina mea.
Mai sunt trandafiri în el și ei, apropo,
parfum mai bun când întârzie.
Când vă vărsați melancolia,
când par mai gol și mai rigid,
trebuie să te țină sub aurul său mort
cele mai nobile și mai întunecate violete.
Nu vă temeți de cădere, dacă a venit.
Deși floarea cade, ramura rămâne.
Ramura rămâne pentru a face cuibul.
Și ca acum când înflorește se aprinde,
bustean uscat, plantele tale aprinse,
trandafirii aprinși te vor arunca în flacără.
Autor: Leopoldo Lugones (Argentina)
Când adolescența ta intactă a cedat,
a apărut, cu o neglijență naivă,
gâtul tău delicat, al corsajului
larg înflorit. În opulență,
din salonul singuratic, dragul meu
ți-a oferit îngăduința lui echivocă
simțind prezența foarte aproape
al elfului familiar, trandafirului și erminului.
Ca o bandă în schimbare eșuează,
răspândiți culoarea pe plajă
după-amiaza. Dizolvă-ți fardurile,
în miere insidioase sofismul meu,
și din cerul frățesc, la fel
stea ne-a privit în ochi.
Autor: Leopoldo Lugones (Argentina)
Muskul insinuant al bramelor
împrăștiate în vânt și în timp util
jungla era mirositoare ca o
femeie. Dintre obiectivele ciudate
ai ieșit în cendalul tău de tifon bruna,
dantelă neagră și lamas argentinian,
cu brațele tale goale pe care ramurile
au lins când treceau, beți pe lună.
Noaptea amestecată cu părul tău,
ochii tăi erau inundați în scântei
de dragoste sacră; briza din dealuri
te-a învăluit în răcoarea îndepărtatului
izvoare și toate aromele
din grădina mea sintetizată în mâinile tale.
Autor: Enrique Larreta (Argentina)
Este un mister imens, nelimitat
care îl urmează, se îndepărtează, îl precede,
ca același orizont. Nimic nu poate
înfrânează-ți rapidul, sfâșiatul
alerga, când se pare că o înaripată
vântul te poartă. Când continuă și cedează
la acea bucurie brutală și eliberează în mod deliberat
înmoaie frâna la mânzul fugar.
Furia care persistă și alunecă
despre cealaltă furie. El este viața
toate, toate norocurile, bune sau rele,
de marea singurătate. Vis infinit
care trage în fața ei, ca și cum ar fi pierdut
boleadora, nerăbdarea ei, dragostea ei, plânsul ei.
Autor: Enrique Larreta (Argentina)
Du-te, du-te, țigan, cel cu piepteni roșii.
Țigan, țigan, cel cu miros necurat.
Vaza garoafelor. Zacatín de păduchi.
Dar nu, nu te duce. Aici ai greu.
Iată mâna mea. Cuie, cuie ochi,
lipeste-le in ale mele, daca vrei. iti jur
despre farmecele și spargătoarele tale
și chusquines furate, că nu mă tem de vraja
a genelor tale, deși toată lumea știe ce ai pus
în ele un anumit dengue de funingine, o anumită nenorocire
pata de lămpi, cu invocațiile lor.
Ah! sirop țigănesc, lipicios și departe
ca vocea ta, ah, du-te, du-te cât mai curând posibil. Dar
nu te duce încă, nu te duce, țigan.
Autor: Ricardo Jaimes Freyre (Bolivia)
Fiul, sunt din rasa mea; aleargă în venele mele
sângele mândrilor cuceritori.
Bunicii mei au ridicat turnuri și creneluri;
trubadurii i-au sărbătorit gloria.
În acel sânge sunt valuri roșii și albastre;
scutul meu este luciu și decor de la un solar.
(In cambo de sinople, centura de gules
înghițit cu dragă fierbinte de aur).
Se trezesc în mintea mea, cu complimente
nobilului său dur, cronicile,
atavisme cețoase, amintiri vagi
și o turmă de evocări confuze.
Mă luminează brusc, cu o strălucire trecătoare,
fulger pe care vreau să-l repar, degeaba ...
cu ce te lupți, în ce claustre, în ce castel
sabie, cruce sau lira pe care o aveam în mână ... ?
Autor: Ricardo Jaimes Freyre (Bolivia)
Porumbel imaginar porumbel
că ai aprins ultimele iubiri;
sufletul luminii, muzicii și florilor
porumbel imaginar pelerin.
Zboară peste stânca singură
care scaldă marea glaciară a durerilor;
există, la greutatea ta, un fascicul de strălucire,
pe stânca solitară ...
Zboară peste stânca singură
porumbel pelerin, aripă de zăpadă
ca o gazdă divină, o aripă atât de ușoară ...
Ca un fulg de zăpadă; aripă divină,
fulg de zăpadă, crin, gazdă, ceață,
porumbel imaginar pelerin ...
Autor: Ricardo Jaimes Freyre (Bolivia)
Tremurul a crescut
a ieșit din tulpină,
iar briza a luat-o
peste apele tulburi ale mlaștinii.
Un val fugar
a deschis sânul ei amar
și îngustând trandafirul tremurând
a desfăcut-o în brațele lui.
Au plutit pe apă
frunzele ca membrele mutilate
și confundat cu noroiul negru
negru, chiar mai mult decât noroi, s-a întors,
dar în nopțile pure și senine
se simțea ca o rătăcire în spațiu
un usor miros de trandafir
peste apele tulburi ale mlaștinii.
Autor: Ricardo Jaimes Freyre (Bolivia)
Valuri încrețite care aderă la coame
a corzilor aspre ale vânturilor;
luminată de străluciri roșiatice,
când pe nicovală de munți ciocanul său bate tunetul.
Valuri de crepe pe care norii le ascund
cu trupurile lor sfâșiate și sângeroase,
care se estompează încet în amurguri,
ochii tulburi ai nopții, înconjurați de mister.
Valuri crocante care adăpostesc iubirile
a monștilor hidoși din sânul ei,
când cântă marea voce a furtunilor
epitalamiul său sălbatic, ca un imn gigantic.
Valuri de crepe care sunt aruncate pe plaje
acoperit de grozave zăpezi,
unde se tulbură cu suspine convulsive
tăcerea indiferentă a nopții de gheață.
Autor: Carlos Pezoa Veliz (Chili)
Ai ochi de abis, păr
plin de lumină și umbră, ca râul
care alunecând curgerea sălbatică,
sărutul lunii reverberează.
Nimic mai zguduit decât șoldul tău,
răsculează-te împotriva presiunii rochiei ...
Există vara în sângele tău durabil
iar pe buzele tale primăvara veșnică.
Frumos afară pentru a se topi în poală
sărutul morții cu brațul tău ...
Respiră ca un zeu, languid,
având părul ca o ghirlandă,
astfel încât atingerea unei carne arzătoare
cadavrul se cutremură în fustă ...
Autor: Carlos Pezoa Veliz (Chili)
Pe câmp apa ofilită
cade fin, grațios, ușor;
odată cu apariția angoasei apei:
Ploile
Și apoi doar într-o bucată mare,
Mă culc în pat, stau bolnav,
pentru a speria tristețea,
eu dorm.
Dar apa a scâncit
lângă mine, obosit, ușor;
Mă trezesc cu un început:
Ploile
Deci, mort de angoasă
înaintea imensei panorame,
în timp ce apa limpede cade,
Cred că.
Autor: Carlos Pezoa Veliz (Chili)
Cu un cadavru remorcat,
drum cimitir,
avans meditativ
bietii angarilleros.
Patru felinare se coboară
de Marga-Marga spre oraș,
patru lumini melancolice
asta îi face să plângă reflecțiile;
patru cherestele de stejar,
patru vechi tovarăși ...
O voce obosită pledează
pentru pacea veșnică a morților;
zgomote rătăcitoare, siluete
de copaci întunecați, sinistru.
Departe în umbră,
urletul câinilor
iar efemerul mormăi
a ecourilor nostalgice ...
Sufla puelche. O voce spune:
-Ploaia vine frate.
O altă voce murmură: -Frați,
ne rugăm pentru el, ne rugăm.
Calla în fustele strâmbe
urletul câinilor;
imens, ciudat, coboară
liniște peste noapte;
grăbiți-vă răspunsurile
bietii angarilleros,
iar cineva repetă: -Frat,
ploaia nu mai persistă;
este ora patru, vine apa,
ne rugăm pentru el, ne rugăm.
Și cum începe ploaia,
Îmi iau rămas bun de la acea înmormântare,
spur pick către calul meu
iar în munte intru înăuntru.
Și acolo, pe muntele întunecat,
Cine era? Plângând cred:
-Un biet diavol anonim
care a venit într-o zi de departe,
cineva care iubea câmpurile,
care iubea soarele, care iubea calea,
unde merge viața,
unde el, sărac țăran,
într-o după-amiază a găsit uitarea,
bolnav, obosit, bătrân.
Autor: Pablo Neruda (Chile)
ÎNTRE umbră și spațiu, între garnituri și fecioare,
înzestrat cu o inimă singulară și vise cumplite,
brusc palid, ofilit pe frunte
și jelind un văduv supărat pentru fiecare zi a vieții,
Da, pentru fiecare apă invizibilă pe care o beau somnoros
și a fiecărui sunet pe care îl îmbrățișez tremurând,
Am aceeași sete absentă și aceeași febră rece
o ureche care se naște, o angoasă indirectă,
de parcă ar fi sosit hoții sau fantomele,
și într-o coajă de extensie profundă și fixă,
ca un chelner umilit, ca un mic clopot
răguşit,
ca o oglindă veche, ca un miros de casă singur
în care oaspeții intră noaptea beți nebunește,
și există un miros de haine aruncate pe podea și o absență de flori
-eventual altfel chiar mai puțin melancolic-,
dar, adevărul, dintr-o dată, vântul care îmi biciuie pieptul,
nopțile de substanță infinită căzute în dormitorul meu,
zgomotul unei zile care arde de sacrificiu
mă întreabă ce este profetic în mine, cu melancolie
și o lovitură de obiecte care sună fără să primească răspuns
există și o mișcare necruțătoare și un nume confuz.
Autor: José Asunción Silva (Columbia)
Tenul tău roz și pur, formele tale grațioase
De statui din Tanagra, mirosul tău de liliac,
Carminul gurii tale, al buzelor netede;
Privirile arzătoare ale elevilor tăi,
Ritmul pasului tău, vocea voalată,
Părul tău, de obicei, dacă îi încurci
Mâna ta albă și fină a fost îndoită,
Acoperă-te ca o mantie de regină fină;
Vocea ta, gesturile tale, nu te mira;
Toate acestea strigă deja pentru un bărbat.
Autor: José Asunción Silva (Columbia)
În camera ta ai,
Într-o urnă fragilă,
Fluturi cuie,
Dacă ar fi genial
Raza de soare le atinge,
Arată ca sidef
Sau bucăți de cer,
Cerul după-amiezii,
Sau sclipici opaci
Cu aripi moi;
Și sunt cele albastre
Fiicele văzduhului,
Fix pentru totdeauna
Aripile agile,
Aripile, pelerini
De văi necunoscute,
La fel ca dorințele
De sufletul tău iubitor
În zori par
Învia,
Când de la ferestrele tale
Frunzele se deschid
Și soarele strălucește în ochii tăi
Și în cristale!
Autor: José Asunción Silva (Columbia)
Dacă în amintirile tale vezi într-o zi
În negura trecutului
Amintirea tristă a mea apare
Jumătate șters de ani,
Gândește-te că ai fost întotdeauna dorința mea
Și dacă amintirea iubirii atât de sfântă
Mișcă-ți pieptul, înnorează-ți cerul,
Umple-ți ochii verzi de lacrimi;
Ah, nu mă căuta aici pe pământ
Unde am trăit, unde am luptat,
Dar pe tărâmul mormintelor
Unde se întâlnesc pacea și odihna!
Autor: Guillermo Valencia Castillo (Columbia)
Există o clipă de amurg
unde lucrurile strălucesc cel mai tare,
moment palpitant trecător
de o intensitate delincventa.
Ramurile sunt catifelate,
turnurile își lustruiesc profilul,
o pasăre își îngropă silueta
pe tavanul safir.
După-amiaza se schimbă, se concentrează
a uita lumina,
și un don süave pătrunde în ea
de liniște melancolică,
de parcă globul se ridica
tot binele și frumusețea ei,
toată credința lui, tot harul său
împotriva umbrei care va veni ...
Ființa mea înflorește în acea oră
de înflorire misterioasă;
Am un amurg în suflet,
de placiditate visătoare;
lăstarii izbucnesc în el
a iluziei de primăvară,
și în el mă îmbăt cu arome
a unei grădini care este dincolo! ...
Autor: Guillermo Valencia Castillo (Columbia)
Din ceea ce a fost o iubire, o dulceață
de neegalat, făcut din vis și bucurie,
rămâne doar cenușa rece
care păstrează acest plic palid.
Orhideea de o frumusețe fantastică,
fluturele în policromul său
redau parfumul și galanteria lor
la soarta care mi-a reparat nenorocirea.
Peste uitare, memoria mea predomină;
din mormântul ei durerea mea o smulge;
credința mea numirea, pasiunea mea așteaptă,
și îl readuc la lumină, cu sinceritatea aceea
zâmbet dimineața de primăvară:
Nobil, modest, iubitor și alb!
Autor: José Martí (Cuba)
De când ți-am atins, doamnă, mâna
Alb și gol la petrecerea strălucitoare,
În inima credincioasă încerc degeaba
Ecourile se opresc din acea orchestră!
Din valsul devastator nota impură
Asta în brațele lui de flacără suspendate
Rauda te-a dus - la inimă fără leac,
Repetă-l iubindu-mi urechile.
Și câtă coardă vagă și murmurată
Oferiți sufletului îndrăzneț pământul frumos,
Fați-le duhul întunecat-
Schimbare slabă a notei că.
Îl aud fără încetare! La strălucire, orb,
În jurul meu mă uit la vagabondul ei
Mișcându-se încet sunt aripi de foc
Și fruntea mea să mă încord să zac neliniștită.
Oh! mâna mea tremurândă ar ști bine
În aer fura nota de fierbere înaripată
Și, cu arta vrăjitoriei dulci,
Atârnând oleandrii de cupa arzătoare,
În brațele mele însetate s-au stins
Dați-vă, doamnă, parfum ucigaș:
Dar mă grăbesc cu ceașca otrăvită
Iar dragostea care mă consumă se termină în mine.
Autor: José Martí (Cuba)
Este blondă: părul lăsat
Oferă mai multă lumină ochiului maur:
Mă duc, de atunci, înfășurat
Într-un vârtej de aur.
Albina de vară care zumzăie
Mai agilă de noua floare,
Nu spune, ca înainte, „mormânt”:
„Eva” spune: totul este „Eva”.
Scăzut, în întuneric, până la temut
Flux de cataractă:
Iar irisul strălucește, culcat
Pe frunzele de argint!
Mă uit, încruntat, la sălbăticie
Pompa monturii iritate:
Și în sufletul albastru azuriu
Un zambilă roz răsare!
Merg, prin pădure, la plimbare
În laguna vecină:
Și între ramuri o văd,
Și prin apă merge.
Șarpele de grădină
Fluieră, scuipă și alunecă
Prin gaura sa: clarionul
Tinde spre mine, trilling, aripa.
Sunt harpă, sunt psaltire
Unde vibrează Universul:
Vin de la soare, iar la soare mă duc:
Eu sunt iubirea: eu sunt versetul!
Autor: Julian del Casal (Cuba)
Febra îmblânzită nu mai consumă
Arderea sângelui din vene,
Nu greutatea lanțurilor lor calde
Corpul meu slab de pe pat se amorțește.
Acum că spiritul meu se laudă
Fii liber de pedepse mortale,
Și că poți urca prin senin
Regiuni de lumină și parfum,
Fă, Doamne, să nu-mi mai vadă ochii
Realitatea oribilă care mă întristează
Și lasă-l să meargă în imensa rulotă,
Sau că febra, cu vălurile ei roșii,
Ascunde-te pentru totdeauna de ochii mei
Goliciunea mizeriei umane.
Autor: Julian del Casal (Cuba)
Zâmbetele fecioarelor decedate
Într-un sicriu alb de catifea
Acoperit cu aur; mâinile împreună
Că te ridici la albastrul cerului
Ca crinii de carne; atingeri albe
De novici palizi absorbiți
Prin vise cerești; sincer
Râsul copiilor blonzi; la revedere
Că trimit bătrânii pe moarte
Pentru cei dragi; înroșește
Dintre norii rătăcitori
De valurile eterului; irizat
Acei porumbei etalează pe aripile lor
Când zburați spre Soare; palmieri verzi
Din deșerturile africane; cauciucuri
Arabi în care dorm himere;
Priviri ale nebunilor palizi
Printre florile din grădină; clătite
Cu care frunzele lor înzăpezite sunt ascunse
Fecioarele; roiuri de iluzii
Culoarea trandafirului care se închide în sânul său
Sufletul care nu a rănit nenorocirea;
Scoate-mă până la pământ,
Că sunt bolnav, singur și obosit
Și vreau să zbor în sus,
Pentru că trebuie să existe ceea ce am iubit.
Autor: Ernesto Naboa y Caamaño (Ecuador)
Ai fost pe navă ca unul singur
printesa sentimentala exilata
regretat, trist și uitat,
volubilitatea averii.
Cu nostalgie de dragoste în ochi
și pietre lunare cromatice,
ai petrecut ore lungi în unele
plimbări romantice și înaripate.
Și în lumina amurgului în înfrângere,
poate ai evocat primăvara
de dragostea noastră atât de dulce și de îndepărtată!
Și amintirea ta, oh palid călător!
M-am pierdut, cu ultimul pescăruș
care a venit plângând la țărmul meu ...
Autor: Ernesto Naboa y Caamaño (Ecuador)
Pentru a calma orele serioase
Calvarul inimii
Am mâinile tale triste și moi
acel biban ca două păsări
pe crucea suferinței mele.
Pentru a ușura orele triste
a singurătății mele liniștite
îmi este de ajuns ... să știu că exiști!
și mă însoțești și mă asiste
iar tu îmi insufli seninătate.
Când mă asprește plictiseala,
Am câteva cărți care sunt în
orele sângeroase smirnă, aloe,
sprijinul sufletului meu slab:
Heine, Samain, Laforgue, Poe
și mai presus de toate, Verlaine al meu!
Și așa îmi alunecă viața
-fără obiect sau orientare-
suferind, liniștit, supus,
cu tristă resemnare,
între un oftat, un zâmbet,
o duioșie imprecisă
și ceva durere reală ...
Autor: Ernesto Naboa y Caamaño (Ecuador)
Există seri în care cineva și-ar dori
îmbarcă și pleacă fără țintă,
și, în tăcere, din vreun port,
pleacă în timp ce ziua moare;
Mergeți într-o călătorie lungă
și apoi să te pierzi într-un deșert
și mare misterioasă, nedescoperită
de niciun navigator încă.
Deși se știe că până și telecomanda
limitele poalelor necunoscute
va urma curtarea durerilor lor,
și asta, când mirajul dispare,
din valurile glaucoase ale prăpastiei
ultimele sirene te vor tenta.
Autor: Ernesto Naboa y Caamaño (Ecuador)
Ai un aer trufaș, misterios și îndurerat
dintre acele doamne nobile pe care Pantoja le-a portretizat:
iar părul întunecat, aspectul indolent,
iar gura imprecisă, luciferică și roșie.
În elevii tăi negri misterul se adăpostește,
pasărea albastră a somnului este obosită pe frunte,
și în mâna palidă pe care o lasă un trandafir,
perla răsăritului prodigios strălucește.
Zâmbește, care a fost un vis al divinului Leonardo,
ochii halucinați, mâinile Fornarinei,
purtarea lui Dogaresa, gâtul Maria Estuardo,
care pare format - prin răzbunare divină-
a se rostogoli cosit ca o tulpină de tuberoză,
ca un buchet de crini, sub ghilotină.
Autor: Ernesto Naboa y Caamaño (Ecuador)
După-amiază înghețată de ploaie și monotonie.
Tu, în spatele ferestrelor balconului înflorit,
cu privirea naufragiată în depărtarea gri
defoliezi încet inima.
Petalele se rostogolesc ... Plictiseală, melancolie,
dezamăgire ... îți spun tremurând la cădere,
și privirea ta nesigură, ca o pasăre mohorâtă,
ia zborul peste ruinele de ieri.
Cântă ploaia armonică. Sub după-amiaza mohorâtă
ultimul tău vis moare ca o floare de angoasă,
și, în timp ce, în depărtare, preludiile rugăciunii
sacru al amurgului glasul unui clopot,
te rogi suferința litaniei verleniene:
cum plouă pe străzi, în inima mea.
Autor: Arturo Borja (Ecuador)
Oh! după-amiază dureroasă care cu cerul tău auriu
prefaci bucuriile unui declin estival.
Târziu! Frunzele uscate din corul lor de doliu
îmi umplu sufletul de o răceală angoasă.
Râsul fântânii mi se pare că plânge;
aerul parfumat are suflul de crini;
dorurile îmi vin din niște vechi martiri
iar mintea mea se apleacă în ochii pe care îi ador ...
Ochii negri care apar ca lacurile morții
sub umbra tragică a părului de obsidian,
De ce această încăpățânare de a-mi lăsa sufletul inert,
Autor: Arturo Borja (Ecuador)
Mama Nebunie! Vreau să-ți pun măștile.
Vreau în clopotele tale să beau incoerența,
și la sunetul zgomotului și a tamburinelor
frivolizați viața cu inconștiența divină.
Mama Nebunie! Dă-mi grație sardonică
a perorațiilor și a cuvintelor sparte.
Copiii tăi aparțin înaltei aristocrații
de râsul care plânge, dansând cricuri fericite.
Numai costumul de amărăciune din țara Citeres ...
Știu că viața este grea și știu că plăcerile
Sunt libelule zadarnice, căscă, sunt plictiseală ...
Și pentru asta, Nebunie, tânjesc după remedierea ta,
care risipește tristețea, șterge melancolia,
și populează spiritele uitării și bucuriilor ...
Autor: Arturo Borja (Ecuador)
Tinerețea mea devine gravă și senină ca
o bucată de peisaj de seară în apă:
zgomotul clocotit al primei priviri
primăvară, încet dezlegată în forja mea ...
Râsul tău de aur, de sticlă, de argint,
amintește un scherzo îndepărtat ...
în râsul tău există un ecou de sonată,
Tzigan vioară pizzicato.
Frolying în cuibul gurii tale,
râsul tău fin este un ritm mândru
asta îmi amintește de o fântână nebună,
și pizzicato pentru vioară Tzigan.
Curat, sonor, cristalin,
sunt cadențe ale trio-ului venețian;
au reminiscențe argentiniene
Tzigan vioară pizzicato.
Autor: Arturo Borja (Ecuador)
Durerea ... Melancolia ...
După-amiaza sinistră și mohorâtă ...
Ploaia nemiloasă și nesfârșită ...
Durerea ... Melancolia ...
Viața atât de gri și atât de răutăcioasă.
Viață, viață, viață!
Mizeria neagră ascunsă
roșindu-ne fără compasiune
iar bietii tineri pierduti
care și-a pierdut chiar inima.
De ce am, Doamne, această întristare
fiind la fel de tanar ca si mine?
Am îndeplinit deja ceea ce ordonă legea ta:
chiar ceea ce nu am, dau ...
Autor: Manuel Machado (Spania)
Până când oamenii le cântă,
versurile, versetele nu sunt,
iar când oamenii le cântă,
nimeni nu-l mai cunoaște pe autor.
Așa este gloria, Guillén,
dintre cei care scriu cântece:
auzi oamenii spunând
că nimeni nu le-a scris.
Asigură-te că versurile tale
du-te în oraș să te oprești,
chiar dacă nu mai sunt ale tale
a fi al celorlalți.
Asta, prin topirea inimii
în sufletul popular,
ce se pierde în nume
câștigi veșnicia.
Autor: Manuel Machado (Spania)
Uneori mă simt trist
ca o după-amiază veche de toamnă;
de saudade fără nume,
de dureri melancolice atât de pline ...
Gândul meu atunci,
rătăcesc lângă mormintele morților
și în jurul chiparoșilor și al salciilor
că, abătați, se înclină ... Și îmi amintesc
de povești triste, fără poezie ... Povești
că părul meu este aproape alb.
Autor: Manuel Machado (Spania)
A fost un suspin zgomotos și puternic
vocea mării în acea după-amiază ... ziua,
nedorind să moară, cu gheare aurii
de pe stânci s-a luminat.
Dar sânul său, marea se ridica puternic,
iar soarele, în sfârșit, ca într-un pat superb,
fruntea aurie se scufunda în valuri,
într-un braț de foc desfăcut.
Pentru bietul meu corp dureros,
pentru sufletul meu trist lacerat,
pentru inima mea rănită,
pentru viața mea amară și obosită ...
Marea iubită, marea dorită,
marea, marea și să nu cred nimic ... !
Autor: Eduardo Marquina (Spania)
Pentru tine, pentru care aș muri,
îmi place să te văd plângând.
În durere ești a mea
cu plăcere mă părăsești.
Autor: Manuel Reina Montilla (Spania)
Dacă atunci când ajunge primăvara luxuriantă
Contemplez în pajiște,
trandafiri divini și garoafe roșii,
Îmi amintesc obrajii și înroșirile tale.
Dacă vara la sosire comoara strălucește
a urechilor de aur,
iar nopțile albastre strălucitoare,
Îmi amintesc părul și aspectul tău.
Dacă când vine toamna, aud briza,
acea rătăcire nehotărâtă
printre frunzele palide, murmură,
Îmi amintesc vocea ta melodioasă și pură.
Și dacă iarna poartă voalul alb
de zăpadă și gheață,
iar din neguri capota mohorâtă,
inima ta îmi amintesc negru și rece.
Autor: Manuel Reina Montilla (Spania)
S-au uitat la ochii tăi scânteietori
palma de cristal, limfa
curat de gura care se revarsă în desiș,
praful său de safir și diamant,
când este bolnav, cu pași ezitanți,
s-a apropiat o femeie, toată tristă,
și ți-am cerut pomană cu dulceață
fixându-se asupra ta priviri rugătoare.
Perla care strălucea în mâna ta
ai dat femeia aceea săracă și suferindă,
care s-a îndepărtat, plângând de bucurie.
Atunci, m-am mutat și venerat,
Nu te-am sărutat pe buzele pe care le obișnuiam,
Dar pe fruntea nobilă și luminoasă!
Autor: Manuel Reina Montilla (Spania)
Stând în fereastra gotică
am fost tu și cu mine, vechiul meu iubit;
tu, de frumusețe și plăcere, radiant;
Eu, absorbit de frumusețea ta suverană.
Văzându-ți tineretul luxuriant proaspăt,
o albină șoptitoare lascivă
și-a pironit săgeata pătrunzătoare ascunsă
în sânul tău blând de zăpadă și stacojiu.
Viva picătură de sânge transparent
pe pielea ta roz și fermecătoare
strălucea ca un rubin strălucitor.
Buzele mele dornice pe mica rană
Am ștampilat cu nerăbdare ... nu aș face-o niciodată!,
că picătura aceea mi-a otrăvit viața!
Autor: Manuel Reina Montilla (Spania)
De argint albastru și ornamentat
există cascada rapidă;
albastru orizontul larg;
verde frumoasa prăpastie,
iar lunca și muntele.
Floarea luxuriantă strălucește
parfumurile și vestimentația lor;
și cântă cântece de dragoste
acel poem cu aripi
pe care o numim privighetoare.
Crângurile mohorâte
sunt acoperite cu voaluri verzi;
și scăldați, în armonii,
acele nopți care sunt zile
și acele zile care sunt cerul.
Aerul este inflamat,
iar frumoasa cu iubita ei,
la razele lunii,
cruci în vas perlat
laguna strălucitoare.
Totul este lumină, adiere, culori,
atmosfera, dulceata, calm,
păsări, note și flori.
Doar în pieptul meu sunt dureri
și dezamăgire în sufletul meu.
Autor: Manuel Reina Montilla (Spania)
Se vede o floare
pe câmpul de luptă întunecat,
iar frunzele sale, mișcate de vânt,
de fum și sânge sunt emailate.
Se apropie un corcel galopant,
și în curând o va călca pe ea;
plus o mână puternică și viguroasă
o oprește și floarea este salvată!
Astăzi așa arată
în câmpul întunecat al sufletului meu,
o floare albă pură:
floarea speranței mele.
Cavalerul zburător al pasiunilor
este pe cale să o distrugă.
Vai de ea dacă mâna ta binecuvântată
nu-și oprește marșul!
Nimeni nu a comentat acest articol încă.